Perdí las apuestas en la casa de juegos de tu cama

y ahora soy un vagabundo

atado a unas sábanas que respiran miedo

coleccionando balas

en la ruleta rusa de las dudas.

Dejaré de hablar sin vértigo

cuando pueda contarte las pecas

pecando posibilidades entre tus escalones.

A veces, trato de aferrarme a mi propia guerra

con el miedo de volver a respirar,

entre pisadas,

la tierra que mezclaba mitades

al querer mirarte cerrando las ventanas,

los ojos,

y las ganas.

El hielo sigue deshaciéndose

en el hueco milimétricamente perfecto

por el que me hundo;

hecho a tu medida:

metro setenta de excusas

para nadar lineas de rima con tu coño en medio,

entre miedo,

sin ningún febrero midiendo tus medias medidas

en la mitad de la vida y media

que quise medirte,

sin regla

ni tiempo.

Un camino de rosas

girando entorno a tu risa,

tus rectas:

mi órbita;

a modo de nostalgia acumulada:

protagonista en la novela

con la ausencia de un abismo sin suicidio,

banda sonora de todas las películas

que nos montamos.

Así,

paseé por mis derrotas,

o tus inviernos,

no suelo distinguirlos;

y poco a poco,

como si pudiera deletrearte pesadillas

de un otoño sin escrúpulo,

aparecí en cada instante

en que obligaste a vestirse de gala la esperanza

y por arte de magia,

tú seguías ahí,

bebiendo la suerte sin azúcar y con hielo,

sí,

el mismo que se deshacía

entre el hueco de tus medidas

por el que nos hundíamos.